Diego Martín Colombres es un poeta y ensayista argentino nacido en Buenos Aires en el año 1973 (Buenos Aires, Argentina, n. 1973).

Perteneciente a la nueva generación del círculo porteño poético denominado "Los nuevos poetas malditos", cuyos referentes principales surgen de las carreras de Letras de la Universidad de Buenos Aires^{[cita requerida]}. Su manera de escribir, duro y hermético, y las letras oscuras de sus poesías y relatos repercuten en una nueva vanguardia que se empieza a gestar a fines de 1999. Tras un breve paso por varios ciclos poéticos, edita su libro Carbón en 2007 y funda, junto con colegas de estudios literarios, el círculo "Los nuevos poetas malditos", que en 2008 tiene una repercusión abrupta entre los círculos poéticos por su nueva propuesta de hacer poesía: hermetismo, ausencia de formas retóricas no académicas, temas de horror y mórbidos, sexualidad implícita pero sin apelación a términos vulgares.

Publicaciones

• Carbón (2007): poesía y cuentos cortos

Ojos

Un cíclope verde con ojo amarillo, apunta a los ojos transparentes de los ladrillos. Los cojines del jardín dan a sus flores Sol en la noche y cuando el verde se hace gris veo al ojo que baila entre el humo. Cuando el cíclope aquí llega bailamos en el jardín de la pasión…

Naufragio

Habrán sido… Se enturbiará la sombra Hará eclipsar Un relámpago de mi voracidad Sobre lo celeste. Pero un agujero, Entre descarnados labios, Dejará espiar El mortal acabar del naufragio donde… Habrán de venir…

Amor mutante

Pienso que estuve en un balcón, de un piso dieciséis mi nariz era la mira el blanco, el postigo de un baño, hacia el sur, dos cuadras, el edificio era monstruoso… sin pensarlo, grité; el sonido, una ráfaga de saliva particulada, pegó con la fuerza del eco desesperado, justo allí, en la antena de luz roja, guía del avión, de todos los aviones -que pasó, erré en las palabras,

el vacío me arrastró hasta no hablar más-

Mientras volaba, me preparé para un aterrizaje de emergencia forzado. Sin saber, súbitamente perdí el conocimiento… pero todo ya era oscuro, helado, mojado; yo estaba entumecido en lo más hondo de mi conciencia. Caminé, me resultaba trabajoso, las ratas mordían mis piernas, yo sangraba y sólo buscaba la dirección correcta hacia el asfalto pútrido, negro. Las cloacas se tornaban cada vez más sinuosas, oscuras, dantescas, un Aqueronte de infiernos reales; los excrementos abigarraban mi camino, de repente me hundo, sumergiéndome, lentamente, sin resistencia, seguro. Hoy ya conozco el vuelo, he hecho el amor con un gran grupo de gusanos… creo que el avión cayó en el río y el postigo de tu baño hace tres días yace, oscuro, sin dueño. De cualquier manera, soy feliz… Muerto, hago todas las noches El amor contigo; si gusano ya soy, no me importa, tú también lo eres, igual… Y, estar contigo, siempre es, igualmente, vivir…

- Estarás allí

Estarás allí... Desde la lejanía que produce la niebla sobre la gran avenida, convertida en fantasma corpóreo, borroso, casi disoluto. Iré tropezando, sin poder hacerme volátil, sin alcanzar las luciérnagas de metal, que desde cualquier altura hagan bailar en la noche su luz de estrellas cercanas, sobre un sinfín de caparazones donde zapatos patinen. Te buscaré, desesperadamente entre figuras sin forma hasta oír la música de crujidos y tacones, sobre amarillos que se quiebren en los grises pedestales de tus formas. Podré encontrarte, sin haberte perdido jamás, bajo las alturas de estas calles de techos llegando casi a una esquina mil veces no recordada, en los espacios cotidianos de la niebla incolora donde lo lejano nunca será lejos. Y tras los ruidos de una pesada puerta sagrada subiré ya hacia tu altura última, al contacto duro y frío del bronce generoso, entraré a tu Templo Profano. Y juntos ya sobre tu altar en que seremos, los dos, camino a ratos y a ratos caminante , serán ahora los crujidos, madera y tacos que descansen aquí en el blanco de tu partitura, en la ejecución de la mejor música de tus movimientos. Dibujaré, en un cielo renegrido a punto de estallar un diluvio y pintaré con saliva una boca de labios salados... Al besarlos beberé de tu tormenta, tierra mojada donde arroje siempre mis semillas, Y crecerán los árboles, surgirán las calles, la gente, los faroles y tus tacos de otoño. Será, de nuevo, mi sed y esta niebla... Y estarás allí...estaremos siempre.

Lejanía

Lejanía entre pupitres heridos, vino la noche y no me ha besado. Preso de este lugar para ganar la libertad de aquel encierro compartido. Allí, todo es benévolo allí la noche no besa porque abraza con palabras y con silencio, allí se respira suspirando, es el perfume de fuego que también nace y renace sin morir, entre la piel, desde los huesos ardiendo en el cuerpo sin consumirlo, como zarza del Sinaí como hoguera inquisidora que nos condena, Apocalipsis, al suplicio eterno de amarnos.

Vuela

Vuela, agua celeste, planea, orgullosa sobre la sal azulada paseando así, disfrazada de novia llorando y gimiendo, al fin encumbrada. Vuela, agua celeste hazte nieve sobre arena, hazte tierra sobre río bordeando de verde selva. Vuela, vuela, vuela agua de mi alma espejo entre párpados brillo que se hunde en tierra sal que reluce en relámpagos.

Nacer

Los tendones del alma ya han sido quebrados y con su filo inexorable laceran mi visión. Nunca podrá verse ya esta realidad, que sangra en los umbrales del odio. El rojo tiñe de negro el pensamiento y ya No me encuentro aquí adentro de los muros del abismal yo. Sin los gusanos El alimento se purifica, esqueleto queda hecha la realidad que ya no podrá ser. Nuevas larvas crecen en mi sangre, proliferan inefables y rabiosas de vida, muerte de la muerte... Despego, pavoroso, con alas de terracota que el sol no termina de cocer , hacia la luna. Pero allí el hielo las abrasa, impiadoso el hielo las convierte en cieno... Tomo uno, hiena, de los fragmentos de vida Y así doy muerte a las larvas, alimentando mariposas, asomando de crisálidas que son las venas de mi nueva esencia. Podré ser yo loco, podré ser yo solo, sólo yo, o tú me lo impides... ¡Ven, Muerte!, pero no me mates, navega, jubilosa, sobre este fuego. Pero guarda aquí el Gran Hueso... Tengo hambre , soy tierra herida, Soy tumba vacía ya cerrada, Y reclamo mi parte. No me quiten los gusanos, Ni las larvas que a mí pertenecen, Es mi existencia,Tú. Pero Tú te alejas, Tú, me llevas pero ya no estás... aún . Amor, palabra incierta; No me ames, Alma ¡No hoy!

II

De los pastos emergían Los plácidos tintes Que pintaban sobre mi carne Desde las aguas tranquilas de mis ojos. Mis manos, posaban quietas, Una mullida en mis cabellos, La otra alardeando mi rostro. Así mi alma me mostraba, Con instrumentos invisibles para mi pensamiento, Los retratos animados de mi tiempo. Eché a cuenta de que la obra no concluiría Hasta un momento que nunca podría saber Por ella misma... Y mis manos comenzaron así a actuar, se deslizaron hacia mis pies. Encontrábanse allí no los cuadros pero habían insondables senderos rodeados de un vacío transparente, virgen. Todos los caminos abigarrados se presentaban, infinitos de pinceles y pinturas incontables, como almejas en el mar, como años luz hacia el fin del Espacio. Comprendí que cubrir de dibujos el vacío entonces, sería sólo cuestión de vida, y no mía... Algo solamente quise encontrar y eso era el camino hacia la perfección. Pero, distinto de otros, este camino estaba bordeado de cruces y lápidas; hacia su fin una abierta tumba con mi nombre, esperando... Decidí así trasuntar por cualquier otro y entonces, sin mirar... viví...